Bueno,pues abro este thread para que pongais los poemas que más os gusten.
Empiezo poniendo yo uno de E.E Cummings.

Llevo tu corazón.
Llevo tu corazón conmigo
lo llevo en mi corazón
nunca estoy sin él
tú vas dondequiera que yo voy, amor mío;
y todo lo que hago por mí mismo
lo haces tú también, amada mía.

No temo al destino
pues tú eres mi destino, mi amor
no deseo ningún mundo
pues hermosa tú eres mi mundo, mi verdad
y tú eres todo lo que una luna siempre ha sido
y todo lo que un sol cantará siempre eres tú.

He aquí el más profundo secreto que nadie conoce
he aquí la raíz de la raiz y el brote del brote
y el cielo del cielo de un árbol llamado vida;
que crece más alto de lo que un alma puede esperar
o una mente puede ocultar
y éste es el prodigio que mantiene a las estrellas separadas.

Llevo tu corazón, lo llevo en mi corazón.


Sinceramente,yo lo encuentro precioso

Ice kisses

" Y la muerte no tendrá señorío.
Desnudos los muertos se habrán confundido
con el hombre del viento y la luna poniente;
cuando sus huesos estén roídos y sean polvo los limpios,
tendrán estrellas a sus codos y a sus pies;
aunque se vuelvan locos serán cuerdos,
aunque se hundan en el mar saldrán de nuevo,
aunque los amantes se pierdan quedará el amor;
y la muerte no tendrá señorío.

Y la muerte no tendrá señorío.
Bajo las ondulaciones del mar
los que yacen tendidos no morirán aterrados;
retorciéndose en el potro cuando los nervios ceden,
amarrados a una rueda, aún no se romperán;
la fe en sus manos se partirá en dos,
y los penetrarán los daños unicornes;
rotos todos los cabos ya no crujirán más;
y la muerte no tendrá señorío.

Y la muerte no tendrá señorío.
Aunque las gaviotas no griten más en su oído
ni las olas estallen ruidosas en las costas;
aunque no broten flores donde antes brotaron ni levanten
ya más la cabeza al golpe de la lluvia;
aunque estén locos y muertos como clavos,
las cabezas de los cadáveres martillearan margaritas;
estallarán al sol hasta que el sol estalle,
y la muerte no tendrá señorío. "


Dylan Thomas.

Sinceramente Dylan Thomas es un de mis pocos ídolos. Me encanta toda su poesía y jamás me canso de leerla. Creo que sus obras, llenas de extrañas imágenes y metáforas son capaces de crear un mundo a parte. Simplemente se sale. Aunque yo lo recomiendo en versión original (inglés) a aquellos que, obviamente, tengan el tiempo y las ganas necesarios. Cambia completamente.

Light breaks where no sun shines;
Where no sea runs, the waters of the heart
Push in their tides;
And, broken ghosts with glow-worms in their heads,
The things of light
File trough the flesh where no flesh decks the bones.

A candle in the thigs
Warms youth and seed and burns the seeds of age;
Where no seed stirs,
The fruit of a man unwrinkles in the stars,
Bright as fig;
Where no wax is, the candle shows its hairs.

Dawn breaks behind the eyes;
From poles of skull and toe the windy blood
Slides like a sea;
Nor fenced, nor stacked, the gushers of the sky
Spout to the rod
Divining in a smail the oil of tears.

Night in the sockets rounds,
Like some pitch moon, the limi of the globes;
Day lights the bone;
Where no cold is, the skinning gales unpin
The winter's robes;
The film of spring is hanging the lids.

Light breaks on secret lots,
On tips of tought where toughts smell in the rain,
When logics die
The secret of the soil grows through the eye,
And blood jumps in the sun;
Above the waste allotments the dawn halts.


Y ahora, en deferencia a este foro, que por supuesto es español... (y siento que el post sea tan largo )

La luz penetra donde no brilla el sol;
donde ningún mar corre, las aguas del corazón
impulsan sus mareas;
y, cual espíritus quebrados, con luciérnagas en la cabeza,
los corpúsculos de luz
se filtran en la carne por donde no hay carne que vista los huesos.

El fuego de los muslos
calienta a la juventud y la simiente y quema las semillas de la vejez;
donde la simiente no rebulle,
el fruto del hombre se desarruga en las estrellas
brillante como una breva;
donde no hay cera, muestra el pabilo la vela.

El alba rompe por detrás de los ojos:
desde la cabeza hasta los pies el vendaval de la sangre
se desliza como un mar;
ni vallados, ni estacados, los surtidores del cielo
se precipitan hacia la vara
adivinando en una sonrisa el aceite de lágrimas.

La noche en las cuencas rodna,
como una luna de asfalto, el límite de los globos;
el día alumbra los huesos;
donde no hay frío, el viento deshollador desprende
las ropas de invierno:
la piel de la primavera cuelga de los párpados.

La luz penetra en los solares secretos
por las puntas del pensamiento, donde los pensamientos huelen en la lluvia;
donde muere la lógica,
el secreto del suelo crece por los ojos,
y la sangre salta al sol;
sobre las yermas parcelas se detiene la aurora.